Projeto Lerelena

Projeto Lerelena

Em homenagem ao centenário do nascimento da poeta paranaense Helena Kolody iniciamos o Projeto Lerelena.

Nove poetisas do sul brasileiro se propoem ao desafio de ler relendo (ler helena) e interInvencionar. A proposta é confluir e colidir a nossa letra com a dela, helena. As interInvenções serão sempre sensibilizadas por poemas seus. Nesta primeira etapa partiremos de nove poemas que serão postados a cada sexta-feira.


Miragem no caminho (Helena Kolody)

Perdeu-se em nada,

caminhou sozinho,
a perseguir um grande sonho louco.

(E a felicidade
era aquele pouco
que desprezou ao longo do caminho.)



terça-feira, 31 de julho de 2012

Viagem do (des)cobrimento 4 - o último dia do mês


Alguém me disse que hoje é o último dia do mês de julho, mês do aniversário de nossa Maria bailarina, do maridão da Maria fotógrafa, de mossa mãe mais que linda e de nossa vózica que foi morar no outro lado da janela, num lugar onde pra nós é névoa, quem sabe, mas uma névoa tão gostosa de olhar e sentir, como esta do quintal de nossa casa em Tiradentes. 

Eu ia começar hoje, agradecendo Lápiz Lazuli por ter tirado essa e outras tantas fotos que marcam mais que momentos, marcam sentimentos, mas ai comecei a lembrar de tanta coisa boa que tem acontecido esta semana e o encontro das pedras. Me surpreendi com a generosidade e atenção gratuita que recebi de Turquesa. Turquesa que sempre foi minha irmã ou prima no olhar simplista de nossos admiradores. Sabe Turquesa você é muito legal mesmo, eu já sabia disso, mas agora sei com mais vontade. 

Tiveram outras pedras que não vou nomear, pois ainda não as nomeei e teve a pedra da Lua que brilhou um brilho muito suave e me fez lembrar que as pedras as vezes não tem nome nem cor mas podem nos levar pra um país distante, místico, leve, brilhante e feliz. 

E ai senti a presença forte das outras 3 Marias brasileiras que criaram o Clube de leitura Helena Kolody comigo, senti saudade. Saudade de nossas leituras, debates e escrituras na casa do sofá vermelho e na casa da mandala torta. Ontem recebi um e-mail muito lindo de uma das 3 Marias onde ela se perguntava sobre o que eu estou chamando de "a sala de espera da vida": 

 "será que a vida não é uma sala de espera? Parece que a gente sempre está esperando que algo aconteça. Talvez a sala de espera a que tu te referes (esse momento de transição) seja mais importante do que os momentos de mais concretude emocional. É nesses momentos que a gente aprende. E é nesses momentos que a gente dá valor à vida e à sua fluidez... à sua inquietude..."

Sim amiga, acredito que a felicidade é esse pouco (na verdade é muito) que desprezamos ao longo do caminho (como escreveu nossa querida Helena).
E eu hoje estou mais para Helena Sala, a personagem emblemática (como todas as outras, sem pretensão) de La vida breve de Onetti, o livro de minha breve vida. 

Para quem não percebeu, isso tudo foi uma homenagem para todas as Marias brasileiras (independente do gênero), as pedras de múltiplas cores, as sem cor, enfim aos amigos!!!!! Desejo que cada um encontre uma pedra no meio do caminho, sempre!!!!!




sexta-feira, 27 de julho de 2012

Viagem do (des)cobrimento 3 - Tiradentes é arte

Cada Maria brasileira tem seu drink preferido, sua pedra, sua cor, sua comida, sua paixão!!!!! Minha paixão é estar por trás das palavras cor de vinho tinto, vinho tinto, sempre tinto.....

Em nossas andanças vivemos o Barroco e suas peculiaridades, e seus diferentes tons.... Em Tiradentes chocamos na Matriz de Santo Antonio, chocamos mesmo!!!!! Vejam as fotos  fotos!!!!! Nas sextas e sábados tem concertos ao órgão contruido no século XVIII, de chorar com tanta coisa junta!!!!! Até Lápiz Lazuli e Onix ficaram arrepiadas!!!! Agata queria sair correndo de pavor!!!!

Ainda em Tiradentes conhecemos a galeria do artista inglês David Smyth que está morando em Tiradentes. Lá falamos o artista Carlos Moraes que nos apresentou o contador de causos Tião Paineira, uma figura de Tiradentes. Dá só um look num texto que eu achei na internet sobre um viajante desconhecido que conheceu nosso tião:

"Vi e ouvi coisas maravilhosas é claro. Mas nada do que vi e ouvi, ficou mais dentro de mim que uma pessoa da cidade de Tiradentes. Nosso primeiro contato foi na praça, era sábado. Eu já o conhecia de nome, e sabia que era especial, mas não sabia o quanto.
Anos ouvindo amigos e amigas falarem como era especial o senhor Tião Paineira. Eu fiquei vinte e oito dias nas Minas Gerais. Seu Tião Paineira vai ficar dentro de mim para sempre. “um veio caminhão de um olho só”. É como ele se define.

Perdeu a vista esquerda trabalhando o barro num torno movido por seu pé. Contador de causos, voz grave, linda. Sempre lembrando as coisas que aprendeu com seu avô. Senhor Tião Paineira. Estava com Setenta e nove anos quando nos abraçamos.

“Linda como a gota do orvalho na folha de inhame”.

Assim seu Tião define a beleza da mulher.
Cidade de Tiradentes nas Minas Gerais. Eu conheci o senhor Tião Paineira. Esse mundo é uma merda, mas há nele pessoas que deveriam viver para sempre, com a missão de ensinar ao resto do mundo o verdadeiro significado de ser humano. Gostaria de saber que seu Tião Paineira ainda vai a praça aos sábados"


Além disso nosso agora amigo Carlos Moraes nos apresentou, via facebook, o artista Fernando Campos Maia, vale a pena conhecer o trabalho do Fernando gente!!!!!


 Acho que por hoje é só, acabo com mais uma foto das quatro Marias, uma delas está por trás da máquina!!! E uma última de uma de nossas paixões coletivas: as pedras!!!


 

quinta-feira, 26 de julho de 2012

Viagem da (des)coberta 2 - Clube das quatro

As 4 Marias brasileiras percorreram mais de 1.200 Km em 7 dias de carro (fora avião e foot)!!!! E tiramos fotos das quatro todos os dias as quatro horas da tarde!!!!!

Continuando nossa passagem pelo Festival de Inverno de Ouro Preto, A Projetista valeu muito, pois retrata nossa realidade de arte projetistas ou projetistas de arte. Agata quase morreu do coração, a projetista naquele dia era ela, mas eu ainda acho que tem outra Maria brasileira por ai, muito nossa amiga (mas que anda sumida) que era, ou é, muito mais A projetista que Agata, será......

Alguns quilómetros depois, em São João del Rei outro festival  de inverno Kairós e quem estava lá no mesmo dia que as 4 Marias....... Pato Fú!!!!!! Tem gente que não gosta, mas tava show!!!!!! Lá em São João del Rei visitamos Igrejas da decadência do barroco, além disso uma Maria, a Ametista tava com azar, pisou na caca de um cachorro da decadência contemporânea e perdeu o óculos do Paraguai no banheiro da Universidade Federal de São João del Rei!!!!!!! Não sei se isso foi azar ou sorte, já que depois disso Agata achou uma promoção cabeluda de óculos e Ametista teve que comprar um novo!!!!!

Depois disto tem Tiradentes, sobre Tiradentes teria que escrever mais, pois são muitas muitas coisas, mas só para dar um gostinho apresentamos a Galeria Oscar Araripe, artista que vale a pena conhecer!!!!!! Vejam o que estava rolando lá!!!! Tudo a ver com nossa viagem modernista!!! Fico devendo algumas fotos das Marias!!!!!


domingo, 22 de julho de 2012

Viagem do (des)cobrimento 1 - Clube das quatro

 
Caros leitores,
 esta semana postaremos textos, fotos e vídeos da Viagem do (Des)cobrimento realizada pelo Clube das quatro. O clube é composto por quatro Marias brasileiras: Ágata, Ametista, Ônix e Lápis Lazuli. O Clube das quatro comemora os 90 anos da Semana de Arte Moderna viajando pelas cidades históricas de Minas Gerais. O planejamento e estudo deste projeto foi motivado pela Viagem do Descobrimento do Brasil realizada em 1924 pelos Modernistas Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Tarsila do Amaral e uma pequena equipe modernista.
A viagem inicia-se em São João del-Rei, onde o grupo chega de trem na Semana Santa. Visitam a cidade e também Tiradentes com o entusiasmo de redescobridores do Brasil colonial. Por toda parte encontram calma, simplicidade, a paisagem bucólica e no passado distante uma produção artística enraizada na cultura mineira do século XVIII.
A viagem constitui um marco especialmente determinante na poesia de Oswald e na pintura de Tarsila. Visitar o passado e redescobrir Minas Gerais foi fundamental para a criação do movimento artístico pau-brasil, que tinha por objetivo desmontar a eloqüente retórica importada do século XIX e conferir à nossa arte um sentido novo e uma dimensão brasileira.

A viagem do Clube das quadro busca as diferentes manifestações artísticas das cidades mineiras e por artística entendemos diversas manifestações incluindo as históricas, políticas e sociais. Iniciamos nossa viagem de (des)coberta em Ouro Preto motivadas pelo Festival de Inverno (Forúm das artes 2012) que tinha como tema Latinoamérica!!!!! Nosso primeiro mergulho na arte brasileira inicia com um espetáculo Colombiano chamado Fragmentos de Libertad, tudo a ver com o Brasil e com a história e arte de Minas!!!!
Mas a noite não foi só Colombiana, um quinteto de instrumentos de sopro deu um show na histórica Casa da Ópera de Ouro Preto coisa mais linda deste Brasil, uma visita imperdível!!!!!!
Além disso, um manifesto de estudantes da Universidade Federal de Ouro Preto tomou a Praça Tiradentes em pleno Centro Histórico!!!!! Os estudantes ainda andavam pela cidade abordando as pessoas sobre a greve e distribuindo informativos sobre a greve das Universidades Federais!!!!
A foto é da Igreja Nossa Senhora do Carmo, obra do arquiteto pai do Aleijadinho. Incrível!!!! A outra foto são 3 Marias brasileiras andando em escadas históricas, a outra Maria estava registrando o momento, muchas gracias Maria!!!!! Amanhã tem mais!!!!

sábado, 21 de julho de 2012

CAMOMILA COM BAUNILHA

CAMOMILA COM BAUNILHA


Anali Mattar


Saía de casa apressada, "merda de vida, onde é que tá o Caio?”
— Caiooooo! Ah, chupando o chiclete chechelento que tava em cima da máquina, a uma hora dessa? Caio... já pro carro.
 No possante azul tudo mudava, colocava os óculos brancos que tinha comprado de uma amiga, ligava a fita favorita quase sempre na mesma música e desligava.

Girls just wanna have fun now

Oh oh girls justa wanna have...

Seu tique alegre era gritar toda vez que passava no sinal amarelo. Um dia Benta tinha lhe ensinado o segredo da felicidade das meninas. Bater a mão no teto do carro toda vez que passavam num sinal amarelo. E se isso acontecesse três vezes na semana alguém se declararia para ela em menos de três meses.
Quando aprendeu a dirigir decidiu que em três meses muita coisa podia acontecer e que as chances de encontrar o sinal amarelo três  vezes durante uma semana eram mínimas, então mudou. Agora daria um berro e nesse mesmo dia viraria o máximo de esquinas possíveis, já que foi numa esquina que os personagens de um filme tinham se encontrado.
O pior é que Caio já havia lhe dito que muitas vezes passavam no amarelo e ela não berrava, será que era daltônica? “claro que não, o vermelho é vermelho, o verde é verde, se bem que às vezes a Benta diz que eu tô de azul e eu tô de verde, merda de vida”.
Saía do carro e sempre que ia de saia, a saia amassava ou aquela camisa branca de algodão, que o cinto amarrotava “inventam tanta coisa, porque não inventaram ainda um desamassador automático, ou um cinto que não amassasse” a camisa que não amassa já sabia que existia, mas nunca tinha dinheiro quando via uma, merda de vida.
Olhava pro banco de trás... “o Caio? Ah, claro, já larguei”. Pendurava a bolsa sempre crua e de alça longa no ombro. A agenda na mão. Caminhava leve e doce. Pensava no sorriso de Caio pela manhã, no batom que queria comprar, nos buracos do asfalto, na lona do circo que estava na cidade, do beijo da irmã no namorado, namorado, namorado a palavra lhe perseguia, pensava porque sempre perdia o amarelo “quem sabe se eu só vestir amarelo, não amarelo é luz, luz, calor, sol, praia, verão, biquíni, eu odeio exercício, mas um ano sem sexo. Sem sexo seria uma loucura um ser com cem sexos, mulher, homem, bi, homo, o resto não posso imaginar”.
— Marga o Caio ligou e disse pra você não esquecer que hoje ele tem futebol.
   Ah, e a Bina ligou e perguntou quem é que vai organizar a festa do sábado, ela deixou o número.
— Não Bina eu não vou, eu tô cansada dessas festas, vo alugá um filme. Como quem? a Vera ela sempre tá disposta, afinal é o tema dela.
Assinou três ou quatro papéis sem prestar atenção na cor, escolheu os tecidos para os sofás novos. Sentada em sua cadeira olhava a janela de seu escritório. Era sempre assim, a cor verde musgo do prédio vizinho lembrava um vestido última moda todo emborrachado que o pai um dia de viagem no Rio de Janeiro trouxera para a mãe. A mãe chamava aquela cor de burro quando foge, mas para ela, Marga, aquilo era verde musgo. O pai devolveu o vestido e trocou por umas blusas de velha bordada. Imaginava-se na vitrine de uma butique chique no Rio com aquele vestido, numa vida de manequim.
Saía andando quando o interfone tocava e a secretária dizia que um cliente estava entrando. O cliente entrava, ela sorria, comprimentavam-se, oferecia a cadeira e um chá. Sempre odiou o cheiro de café, a primeira coisa que deixa claro com as secretárias “é que aqui não tem café”. O cliente começava a falar e o tique asfixiático começava. Enquanto contava seu caso, começava a se sentir sufocada, tossia, desamarrava a bota, tirava o cachecol, abria um pouco a janela, e aí entrava o chá e o seu cheiro parecia um remédio, tudo passava e a história sempre nessa hora mudava de rumo, parecia se ajeitar.
Naquele dia era uma mulher da sua idade que queria o divórcio, seu pai era dono de uma rede de hotéis que já haviam sido divididos entre os três filhos, casada a apenas três meses, o marido a maltratava desde de que soubera que não haviam casado em comunhão total de bens. “aquela era boa, aonde ela tinha arranjado um tipo daquele?”
— Ele é um primo de segundo grau, nós nos conhecemos a vida toda, nunca ia imaginar que queria dar o golpe do baú.
Aquela palavra baú, como toda a palavra baú, era como se fosse o segredo do ativar de um botão que fazia aparecer do nada, do nada não, da palavra baú, uma caixa velha de madeira pesada que morava na cômoda do quarto da avó. O baú, caixa, história, era o lugar onde ela guardava as fotos. O pai vestido de menina, o primo já morto, a filha bebê, a irmã em viagem, uma rosa solitária, abraços e beijos da turma toda, Marga magricela. “e pra completar ela tá grávida, nossa aonde será que ela comprou esse lenço vermelho, não é daqui não”.
O vermelho forte. “Llorona, llorona” a música lhe perseguia, assistia insistentemente a cena da festa, aquela em que Frida dança com outra mulher. “Mulher. Mulher palavra, ser. A minha cabeça não é de mulher, é impossível que mais alguém sinta isso. Bela mancada ser mulher. O mundo parece bem resolvido, se pelo menos a Benta não existisse não teria um parâmetro, aceitaria minhas nóias como um sapato novo que se ganha quando é adolescente. Mas a Benta não dá, é a mulher perfeita. Cozinha, trabalha e trepa  e agora ainda vai pari! Merda de vida.”
Sentia uma vontade louca de sair dançando tango pela rua, ou de tirar a roupa só para ver o que aconteceria. Será que iria presa? Ficava pensando no lugar e momento perfeito para se desnudar, a imagem de Caio sempre a acordava.
— Chegou mais cedo? Viu o jogo? Joguei bem?
As palavras entre os dois era um braço que laçava o menino e lhe segurava forte, era a mão que abria a porta do carro e lhe colocava o cinto, era o beijo dado todo dia nesse mesmo momento, o momento do beijo, e essa era a palavra mais sincera e esperada de todo dia, o beijo.
— Vamo no cinema hoje?
— Amanhã, hoje não dá, tá?
As luzes atrapalhavam o pensar e nada e tudo que se ouvia era a mudeza de um querer “as palavras substanciais estão no chão, no mar, estão em você, in you, in you, in you”
— O sinal amarelo, berra!
Estruendo mudo, que coisa idiota, berrar pra quê?”
— Esquece Caio.
— Uma esquina, duas esquinas, vira mais uma vai só pra brincar.
 Ligou a fita na música. Os dois cantaram a música toda, o carro parado na frente da venda. Alguém bateu no vidro. Ele olhou uma moça de lenço vermelho. Ela olhou e pensou na cena do filme “que cheiro de chá”.

quinta-feira, 19 de julho de 2012

segunda-feira, 16 de julho de 2012

Helena Kolody - LOUCURA LÚCIDA


Pairo, de súbito,
noutra dimensão

Alucina-me a poesia,
loucura lúcida.


Helena Kolody (1988)

Helena Kolody - Sem aviso


Sem aviso, 
O vento vira 
Uma página da vida. 


Helena Kolody

Folha dourada


E ai eu penso na Bruna, eu queria dormir com você Bruna, será que assim conseguiria dividir? Bruna, você não diria nada, mas me escutaria e tentaria me entender, ou pelo menos fingiria. 

E qual é a diferença de fingir e não fingir... 

Se você dormisse comigo Bruna, você seria minha Jaque, quem é Jaque? Jaque é uma história inteira sem dor vermelha, a dor da história de Jaque é uma dor rosada, levemente rosada. Tudo parte do foco narrativo, a história de Jacque não é contada por ela, a história de Jacque é contada por sua amada. Nunca saberemos qual seria a cor da história de Jacque contada por ela mesma. Será que a história de dois tem cor? As vezes penso que não, dois é tão descrente de tudo e depois que viu vermelho na palavra acho que talvez sua cor seja verde, se não azul (agora sei que a história de dois é negra).

12-12-2011

Ainda é hoje e eu continuo sem saber o que sentir, como sentir.... Clichê, clichê. Ver uma cena de copulação entre dois corpos em ebulição e pensar em como, se sente isso, como se vivi. Vivi me lembra a Vivia, como Vivia pode ser um apelido? será que Vivia vivi? não sei, a outra Vivi é, sei lá.... ainda não conheço a outra Vivi. 
Quantas vezes já ouvi este grilo cantante de clima transpirante, mas agora a música é outra, sempre outra.  Então voltando a cena, pensava em escrever o que sentia mas não na cena, em outra cena, na praia da Daniela, na areia, entrelaçada em um corpo então conhecido. Corpo que não conheço mais, corpo que percebe o vento e não vê a chuva do próprio órgão. 

Naqueles dias eu tinha um corpo meu. 

Hoje, ainda hoje sinto o cheiro do verde.azul mar, a crosta de areia ralando a pele não tão dura do cotovelo e entrando toda linda no cálice do joelho. E pela primeira vez sinto vontade de explicar, mas não pra ele, corpo de inverno, pra folha dourada que passa parada e senta ao meu lado sem pedir licença de existir.

 Eu quero te dizer, que hoje, ainda hoje eu sei que tudo que tenho é sua presença loura me chamando. Você é um convite pra viver meu suco, você é meu cálice, você é meu fálece. 


Helena Kolody - Jornada

Jornada
 

Tão longa a jornada!
E a gente cai, de repente,
No abismo do nada. 

Helena Kolody

domingo, 15 de julho de 2012

o que resta entre a fresta do lençol e a colcha


12-12-11

Se eu não escrever eu morro. É uma coisa muito grande que sai de dentro, na verdade não sai fica, fica, fica..... Eu não sei quem sou, sou.... A coisa é grande e não sai de dentro, fica, fica, fica.... Não sei se vou conseguir tirar isso daqui sozinha, na verdade sei que não, mas desejo que sim.... O que desejo, também não sei, só sei que é grande.... bem grande e não sai daqui.... A primeira ação é tentar pensar em mim, pensar e não tentar... O que é que eu quero, como eu me sinto, não isso não, eu não posso mais pensar como me sinto, isso já penso demais da conta. A primeira ação é pensar em mim, o que eu posso fazer por mim mesma.... não é lavar, cuidar da casa, cozinhar.... é dançar, ler, ver filmes, aprender a costurar, aprender a pintar, a criar, a escrever, é isso, eu tenho que ser autônoma, não sei se isso é uma coisa que colocaram em mim, mas é assim que sinto.  

Pensar em compartilhar, pensar em ser dois é se frustrar, pois o tamanho que um quer ser dois o outro quer ser um mais um, um mais um não é a mesma coisa que dois. 

Dois é dois, se a gente tem dois pés a gente até anda com um só, mas sente falta e logo usa o outro também, como vou ligar um aparelho na tomada só com um buraco, o buraco até admite três, mas um, nunca. O que eu quero... será mesmo que quero o dois... talvez isso seja só enganação de alguém que não quer admitir sua solidão, seu número um, afinal um é sempre um. Eu quero ser um.... eu sou um..... Será?  

Esse foi o ano mais longo de um ano que passei. Tudo foi sentido com dor, e a dor de um é muito maior que a dor de dois. E o dois não pode sentir a dor sem ler-la. A palavra é a dor dos dois. Como aceitar a cegueira do dois, se é só o sentido que sente a palavra. O problema é que um não é som, nem cheiro, um é palavra e se palavra não é tocada pela pele ela queima dentro do eu, um. Queima, queima, queima, queima, e nada que um possa fazer vai tocar um dois cego de sua maior dor, por sua dor, cego pela palavra. 

Se eu não escrever eu morro, mas porque eu não escrevo e esqueço um dois que não vê? Isso é uma tortura, e dois parece sentir o mesmo, ou pelo menos alguma coisa que se pareça com dor, acho que não, mais leve, bem mais leve.... O que dois não entende é que um não sobrevive de brisa, um sobrevive da palavra, mas sempre da palavra de dois, dois e um.... Não um, você tem que saber sobreviver de sua própria palavra e essa tem que ser sua coisa, sua coisa, sua coisa, sua coisa, sua coisa.... Um não consegue ter sua coisa, talvez porque sempre foi dois e dois é diferente de um mais um. E toda vez que um foi um mais um, um procurou outro um pra formar dois.... 

E o pior de tudo é não poder dividir a dor na mesma cama. A dor é repartida na mesma cama, mas não dividida, e o outro não vai ler essas palavras, pois elas carregam uma força sangue que dois nunca vai deixar de ler ao ver .... 

então não sei o que resta entre a fresta do lençol e a colcha... Um não mora mais ali, um sobrevive ao dia claro. Um sobrevive com menos peso quando um escreve. Será?

sábado, 14 de julho de 2012

sexta-feira, 13 de julho de 2012

Ontem agora (eu amo dançar no tapete mágico)

Ontem agora 
(eu amo dançar no tapete mágico)
Carolina Mattar

No centro da cidade, ontem, a performance de muitos olhos esperavam uma performance
Na casa de Rodrigo, ontem, a performance de poucos olhos esperavam performances diferentes 

Do homem que passa por um círculo de facas,
Do eu,

Era uma promessa, a promessa de passar, mas não de não ferir
Era uma promessa, a promessa de deixar passar, mas não de não ferir

Passou
Passei

Eu,

No centro da cidade, ontem, Doeu
Na casa de Rodrigo, ontem, Doeu 

Mas ele tinha um tapete mágico e nele escondido instrumentos alivia (dores)
Mas eles tinham dois tapetes mágicos e eles eram instrumentos alivia (dores)

Até o desocupado e inesperado leitor dançou músicas da rádio balada
Até a desocupada e inesperada expecta (dor) a encontrou um berimbal no meio do caminho

O centro da cidade, ontem, foi um regalito para um eu ensopado 
A casa de Rodrigo, ontem, foi um regalito, com sopas e torradas, para um círculo de facas 

O círculo de facas

No centro da cidade, agora, passos pesados tentam parar em um lugar nunca parado
Na casa de Rodrigo, agora, teclagens indecisas pensam em pensar em parar de pensar em palavras muito guardadas
E ontem o dia comeu a tristeza muito salgada 
E hoje é sexta-feira treze.

Helena Kolody - Exílio


Exílio

Somos tão estrangeiros nesta vida!

Vivemos doloridos e insatisfeitos.
Há sempre uma farpa aguçada
Cravada num nervo sensível.
Em tudo, sempre uma ausência,
Um travo de imperfeição.

Helena Kolody

quinta-feira, 12 de julho de 2012

Ontem agora (eu amo as letrinhas minúsculas)

Ontem agora
(eu amo as letrinhas minúsculas)
 Carolina Mattar


No salão, ontem, Rodrigo me falava de sua vida pós-separação
No cinema, ontem, vivia minha vida pós-separação
 Seis meses e o gosto salgado das gotas transparentes ainda são sentidas todos os dias
 Três semanas e o tremor dos lábios na hora de dormir ainda é sentido

Por Rodrigo,
Por mim,

É como matar um leão por dia
É como ter um leão morto dentro de mim todos os dias

No salão, ontem, ele dizia que não pisaria na grama verde de seu jardim
No cinema, ontem, ele dizia que passaria férias no seu cabelo
Seis meses e o cheiro de colônia masculina ainda é tocado
Três semanas e o ninho na ponta da cama ainda é lembrado

Por Rodrigo,
Por mim,

As vezes acho que estou dentro de um livro de Lígia Bojunga 
Livro de dor ardida 

No salão, agora, um homem alto moreno e careca estaciona o carro para buscar a namorada
No cinema, agora, dois casais abraçados assistem os letreiros acabar o filme  

E a parede fichada nos dois buracos da tomada lembra da primeira vez que leu as letrinhas minúsculas.
E hoje o dia é um triste diferente de ontem. 

quarta-feira, 11 de julho de 2012

Helena Kolody - Ausência


No burburinho do mundo,
Gritam por mim; Onde estás?
A voz diz logo: - Eis-me aqui!
Por trás da voz não há ninguém.

Helena Kolody

Ontem agora (eu amo manga amarela)

Ontem agora 
(eu amo manga amarela)
Carolina Mattar

Na feira, ontem, as mangas amarelas foram esquecidas por aproximadamente uma hora
Na feira, ontem, as mangas amarelas foram lembradas por aproximadamente uma hora

Por mim
Pela moça do caixa

Eu voltei
ela deu um sorriso pequeno de lábio torto
Ela contabilizando cada pé de alface e maço de couve
eu abri bem os olhos meio avermelhados e não acreditei que minhas mangas esquecidas foram lembradas por ela

Ela também esquecida por mim por aproximadamente uma hora
Eu também lembrada por ela por aproximadamente uma hora.

Na tela, agora, as mangas amarelas são lembradas
Na feira, agora, as mangas amarelas não são lembradas nem esquecidas

Por mim
Pela moça do caixa

Ela também lembrada por mim, agora
Eu também não lembrada por ela, agora

Agora...

terça-feira, 10 de julho de 2012

Helena Kolody - Fio d’Água


Não quero ser o grande rio caudaloso
Que figura nos mapas.
Quero ser o cristalino fio d’água
Que canta e murmura na mata silenciosa.

Helena Kolody


segunda-feira, 9 de julho de 2012





Leitura de julho 1 - Alejandra Pizarnik

Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentados a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella.

–Toma un poco de vino –dijo la muerte.

La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té.

–No veo que haya vino –dijo.

–Es que no hay –contestó la muerte.

–¿Y por qué me dijo usted que había? –dijo.

–Nunca dije que hubiera sino que tomes –dijo la muerte.

–Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo –respondió la niña muy enojada.

–Soy huérfana. Nadie se ocupó de darme una educación esmerada –se disculpó la muerte.

La muñeca abrió los ojos.


 NOTA DE AGRADECIMENTO

O rosto tem cheiro de deformidade,
Na rede é casualmente desconhecido.
Tiro e coloco a roupa todos os dias,
Minha casca não é um acessório, é parte de meu corpo.
Aqui, a virtualidade me chega cheia e me alimenta.
Sou  mulher.
Somos mulher.
E quem não precisa da rede?